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“爱丽丝，这位先生是你接待的吗？”女人指了指本子。

姑娘点点头：“他是昨天一早来的。”

“你能描述一下他的样子吗？”艾玛问道。

“他和你差不多高，”爱丽丝朝丹点点头，“但是很瘦。他的脸也很瘦，都瘪下去了。他的鼻子，嗯，很突出，很尖。对不起，”她加了一句，突然看起来有些尴尬，“他是你的朋友吗？”

“不是。”艾玛心跳加速起来。这个姑娘描述的正是斯蒂芬·迈尔斯——或者至少是艾玛印象中的他。“他的头发是什么颜色？”

“深色，深棕色吧，我觉得，不是黑色。”

那也对上了。但不可能啊。他已经死了，深埋在彼得·迈尔斯带他们去的那片墓地的六英尺之下。

现在去寻思他没死，简直荒唐。

“眼睛的颜色呢？”

“对不起，我没注意。”

然后，她问出了自己都觉得几近疯狂的一句：“你还注意到他其他的地方了吗？比如他的面孔？”

她会不会提到疤痕？

“是的，他的脸，呃，都是痤疮伤疤。尤其是脸颊上面。对不起，这样说显得我很无礼。我不是想要评判那个人的。他看起来很友善。”

“这不可能，”艾玛闭上眼睛，周围的房间开始天旋地转，“这不可能。”